Осень


Жестокий романс с деепричастными изысками Давно ль, живя-бывя средь летнего простора,
Мы падали в траву, от страсти угоря,
Как будто бы не знав, что осень будет скоро,
Не знав, что будет хлад и ветер ноября.

Но время не щадит счастливцев беззаботных,
Стремительно бегя, а может быть, бежа.
Пришел иной сезон на смену дней вольготных,
Нам души напрягнув и нервы напряжа.

Прах листьев, как зола, лежит на тротуаре.
Природа, ничего поделать не могя,
Как видно, предала себя священной каре,
Листву самосожжа, верней, самосожгя.

Рвя лист календаря, я думаю: «О Боже!»
А небо, слёзы лья потоками дождя,
Мрачнеет с каждым днем, и я мрачнею тоже,
Душой изнемогнув и ничего не ждя...

Шизель (Любовь Сирота)




Накрыться бы дохой, взъерошенной и дикой,
Печурку растопить, греть в котелке вино
С лимонной долькой в нём, корицей и гвоздикой.
Молчать, смотреть в огонь и не смотреть в окно.

Там страшно, за окном, там умирает Флора.
Где был пушистый лес – стучит его костяк…
Как гнусен бодрый тон приятеля-мажора.
Он доктор, он сказал – осенний депрессняк.

Отстань, занудный док. Ешь сам свои таблетки.
И клизму ставь себе. И шприц засунь в штаны.
Я знаю, что весной зазеленеют ветки.
Не знаю только, КАК дожить до той весны.

Залезть бы в бурелом, отрыть себе берлогу
И зиму скоротать, о лете сны смотря…
Нельзя. Я за столом, молюсь Мамоне-богу,
И мне отчет сдавать к исходу октября.

Мышик




Осень золотая! - говорят поэты.
Я скорее ржавой назову её.
Пусть меня презреньем наградят эстеты,
Но, увы, такое мнение моё.
Буйство ярких красок, листьев золотистость,
И других метафор пошлая фигня -
Для меня пустая слово-водянистость
И не окрыляет зоркого меня.
Вижу я повсюду слякость, дождь и лужи,
Лица недовольных, сгорбленных людей.
Треть из них чихает, голос их простужен
(Семьдесят процентов - женщин и детей!)
Осень - это скука... И темнеет рано:
В пять уж ночь настала, тело хочет спать,
Тело покидает мягкости дивана,
К чёрту телевизор - шагом марш в кровать!
Был бы я медведем, я б не знал заботы -
Дрыхнул бы в берлоге мирно до весны,
И к восьми не мчался б рысью на работу,
Спал бы лишь и видел розовые сны.

Спать - это хорошо!